Ha vomitado tanto que el lunes estoy trabajando y me llama su mamá: “Axel, hola, estamos en la clínica. Anita está bien, solo ha estado vomitando y vinimos a la clínica. La doctora está viendo si la internamos.” A mí se me paran los pelos de la nuca y salgo hecho una bala hacia la clínica. En el camino, Anita me llama y me explica las cosas con más calma: “He vomitado porque el bebé se está moviendo, entonces produce náuseas. Y tanto he vomitado que me deshidraté, así que la doctora quiere ver si me internan para hidratarme. Nada más”. Mis pelitos de la nuca dejaron de estar parados.

Dos días en los que uno se siente seguro, en que los doctores o las enfermeras pasan cada cierto tiempo a chequear que todo esté bien. Dos días en los que Anita ha estado recibiendo suero y recuperándose sin problemas.

Esta ha sido una primera señal. Dos semanas complicadas, sobre todo porque somos padres primerizos.

Yo, desde hace un tiempo, veo el mapa del Perú y digo “es demasiado grande para que alguien lo maneje”. Porque para llegar a la sierra tienes que ir por tierra 8 horas o más. Y si te vas a la selva, tienes que ir en avión. Es como si quisieras salir de la sala trepando por un cerro grande, muy grande, confiando en que algún día, en algún momento, llegarás hasta el jardín.

El problema es que algunas personas que viven en al sala del Perú, cree que no es importante lo que ocurre en el cerro, o sea la sierra, y menos le importa lo que ocurre en la selva, que es algo así como el jardín del Perú, pero gigante. Entonces, como no le importa lo que pase allá, tampoco le importa la gente que vive allá. Y ahí empiezan los problemas: cuando dejas de tratar con respeto a las personas.

La foto la extraje de aquí

Si te vas a cualquier lugar y le dices a las personas “yo te quiero, somos iguales, voy a trabajar para que todo te salga bien” y ellos esperan que los trates como iguales que son, pero los abandonas, no le das medicina, no le das la oportunidad de progresar, encima ellos trabajan y tú no le das nada, no le das nada mejor que lo que ya tenían, y ellos ven que tú te haces rico sentado en la sala del Perú, ellos van a empezar a buscar como conseguir plata para que sus hijos estudien, van a necesitar más plata porque lo que ganan no les alcanza para comprar comida, medicinas.

Entonces, pensando en todo eso, muchos empiezan a hacer cosas malas. Empiezan a sembrar coca para vendérsela a la gente que fabrica drogas. La hoja de coca no es mala, es rica, es saludable, te hace más fuerte que muchas de las cosas que comemos a diario, pero un tal Niemann inventó la cocaína, la droga, y unos tontos dijeron “hay que prohibir la hoja de coca”, y sólo se la quieren vender a la fábrica de Coca Cola. Entonces, los que siembran coca, solo les queda vendérsela a estos señores que fabrican drogas.

Y como la cocaína hace daño en todo el mundo, no sólo en la sala, en el cerro, en el jardín; es decir la costa, la sierra, la selva, mandan a los militares a prohibir que siembren coca. Los narcotraficantes, siempre malos, siempre crueles, a los que no le importa nada ni nadie, matan a todos los que quieren acabar con las drogas. Pero el gobierno va y ataca con los militares (no mata, sólo destruye las chacras de la gente) a los que siembran la coca, en lugar de atacar a los narcotraficantes con todo el ejército para acabar con eso.

Y ahí, al medio, como te darás cuenta, está la gente que no quiere que le quiten su chacrita. O quiere que se la cambien por otra chacra donde puedan sembrar otras cosas como yuca, plátanos, etc. Pero el gobierno no los quiere apoyar: les dice: “ya, yo te apoyo, toma tus semillas y no siembres más coca”.  Pero le da la semilla, y entonces el agricultor tendría que esperar dos, cinco, diez años sin sembrar nada, sin comer, mientras el plátano da frutos, o la yuca. Entonces no quiere.

Ahora, cuando te escribo esto, la noticia es que narcotraficantes han matado a soldados en el VRAE.  Yo creo que es culpa del gobierno, pero el gobierno no hace caso y sigue ignorando a la gente que vive en la selva, en la sierra. Ojalá cuando tu estés grande y entiendas bien tantas cosas, esto haya pasado a ser historia y puedas conocer la selva.

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Copio y pego el texto, que que viene de Maniquillasinembargo (divertido blog):

Nueve meses mirando una cara

Si quieres poner cara al complejo repertorio de las emociones humanas, observa con atención durante 9 meses el rostro de tu compañera de trabajo embarazada.

• La ilusión del día que os da la noticia
• El progresivo cansancio
• Las risas entre anécdotas con otras colegas ya madres
• La inquietud en vísperas de las primeras pruebas
• El alivio o la preocupación tras conocer el resultado
• El temor de los últimos días
• Y la indescriptible mezcla de felicidad, entrega y chulería que muestra un mes después de parir cuando viene a la oficina a presentar orgullosa y esponjá como una paloma a su retoñ@.
• Enhorabuena compañera. Es sana y preciosa.
• ¡Y a ti se te ve cañón detrás de esas ojeras !

anecdotas niños comentarios

Salir a las 3 de la mañana y agarrar taxi en la Javier Prado. Si no es viernes o sábado, pasan a cada muerte de obispo. Por suerte encontré uno que nos llevó hasta la clínica, donde todo no pasó de un buen susto. Pero es difícil saber cuantos sustos podemos aguantar, cuantas veces podemos salir corriendo para que todo sea una falsa alarma, porque las palabras de aliento no son eternas. Las fuerzas durarán lo que tengan que durar, pero a veces se acaba la forma en que lo haces notar.

susto embarazo parto miomas

Tener miedo no me hace menos hombre, ni nada parecido. Llega el momento en que todo lo que soñamos parece que está a punto de quebrarse y todo escapa a nuestras posibilidades, y sólo nos queda confiar en las personas. Hoy día tuvimos el susto más cruel, el miedo que nadie debería sentir: perder al hijo.

Afortunadamente, en la clínica el tratamiento fue de lo más confiable, con un doctor que nos monitoreaba cada tantos minutos y – más allá de que hacía una que otra pregunta básica – nos dejaba la sensación de que estábamos en el lugar más correcto (hoy día vale decirlo así) que podíamos.

Luego de algunas horas en las que Anita descansaba y se tranquilizaba, pudimos llamar a su ginecóloga, que terminaba con sus pacientes 3 pisos más arriba. No se anduvo con rodeos: el sangrado era una clara advertencia de que no debíamos estar tan tranquilos, el sangrado había sido una clara advertencia de que debíamos tener mucho cuidado. El máximo cuidado sin escatimar.

Escribo esto cuando ya es el segundo día de Anita en reposo absoluto, sin siquiera levantarse de su cama. Físicamente ella está bien, aunque un poco triste porque no puede ir a ver a sus niños al colegio. El bebé está en perfecto estado y ubicación, el tamaño correcto (cuando nos hicieron la ecografía, volvimos a verlo y escuchar sus latidos, y esta vez me pareció que marcaban el tiempo de The Trooper, de Iron Maiden”). Yo estoy cansado. Mi trabajo de noche hace muy difícil verla de día y no quedarme dormido a su lado. No importa que me duerma, porque estoy seguro – y se lo dije – que cuando estamos juntos nada puede salir mal.

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Así empezó ese grupo que se llamaba “Sendero Luminoso“.

Luego vino el gobierno de un señor que se llama Alan García, que le gusta mentir, y en lugar de trabajar por el Perú, se dedicó a robar con sus amigos, pero como Sendero Luminoso ya asustaba en todo el Perú, le dijo a los militares: “ustedes resuelvan”, en lugar de resolver las cosas, y los militares se fueron a pelear contra Sendero Luminoso. Pero así como hay personas buenas y malas, hay militares buenos y malos; y había militares malos que daban la orden de matar a muchas de las personas que viven en la sierra, en sus casitas, cuidando su ganado, porque decían que eran de “Sendero Luminoso”.

Esto es muy difícil de explicar: en Lima había unos militares muy malos y muy importantes que decían que había que matar a todos para acabar con los terroristas (a los de “Sendero Luminoso” se les dice terroristas porque viven de darle terror a la gente) y entonces mandaban a matar a todas las personas que vivían en pueblo, o en otro, y muchas veces, antes de matar, le hacían daño a las mujeres, a los niños inocentes. La verdad – creo – muchos de los soldados mataban porque tenían miedo, porque los soldados que fueron a pelear contra “Sendero Luminoso” en la sierra y la selva, no sabían quechua, que es un idioma precioso que habla la gente que vive en la sierra, ni los idiomas que se hablan en la selva. Y como los soldados no lo conocían creían que las personas los engañaban y por eso los mataban. Pero también había soldados asustados, que como no sabían que hacer, hacían lo que les decían los generales de Lima “maten a todo el mundo”.

Luego, después en los años noventa, un general llamado Ketín Vidal logró capturar al líder de “Sendero Luminoso” Abimael Guzmán, y entonces Sendero Luminoso empezó a hacerse más débil, porque no había quién les dijera a quien matar. Pero en ese momento el presidente del Perú era Alberto Fujimori, que es el presidente que más ha robado en toda la historia del Perú (pero ya está preso y yo espero que nunca salga de la cárcel), y quiso hacerse famoso diciendo que él lo había capturado. Pero también el presidente Fujimori mandó a matar a gente aquí en Lima y en otros lugares del Perú diciendo que eran de Sendero. Los militares malos aparecían de noche, se llevaban a las personas de las universidades y los mataban y luego escondían el cuerpo. pero ahora Fujimori está preso por matar a esas personas.

Esto te lo cuento, porque a inicios del año 2000 el que era presidente, Valentín Paniagua (un viejito bonachón que le dieron el cargo mientras se buscaba un presidente nuevo) mandó a formar la “Comisión de la Verdad y Reconciliación“, que era un grupo de personas que averiguaría por qué pasó todo eso que te cuento. Y ellos, después de investigar mucho en todo el Perú, escribieron un Informe en el que contaban todo: las personas que han muerto por culpa de los terroristas y de los militares eran más de 69 mil. (Imagínate el estadio nacional lleno, llenesíto de muertos, mucha gente no quiere creerlo). Y las familias de todas esas personas que están muertas son millones, porque son familias que perdieron todo, que los militares o los terroristas les robaban, que tuvieron que escapar de sus tierras, dejar todo lo que tenían para que no los mataran. Ellos también son víctimas, porque perdieron todo.

El problema es que ese Informe también dice que la culpa de todo no es sólo de los soldados y los terroristas, sino de Fernando Belaúnde, de Alan García (de él más, porque mando a los militares a matar) y Alberto Fujimori. Y de los militares que desde aquí de Lima decían “maten a todos, no me importa”. Entonces, ellos no quieren escuchar esa verdad.

Cuando escribo esto, Alan García es de nuevo presidente del Perú, y muchos de los que apoyan a Fujimori también están en el gobierno. No quieren escuchar que les digan la verdad porque sino no los van a volver a elegir y se quedarían sin plata (porque por eso están en el gobierno: para cobrar su plata y no hacer nada). No quieren entender que hay que decir por culpa de quién han muerto miles de personas, miles más han desaparecido y todo el Perú se ha hecho daño. Entonces a cada rato salen y dicen “la Comisión de la Verdad no sirve”, o “hay que investigar a la Comisión de la Verdad”. Lo que hacen está mal, lo saben, pero igual lo hacen porque no les importa la gente, sino sólo tener plata.

¿Sabes en qué se equivocan? Cuando los que apoyamos ese informe decimos algo, o escribimos algo (como hoy) ellos salen a gritar y a decir mentiras, toda la gente los escucha renegar de la “Comisión de la Verdad” y se dan cuenta de que tienen que leer ese Informe, para saber qué paso. Pero nosotros tenemos que tener cuidado, porque ellos dicen tantas mentiras que de repente la gente empieza a creerles.

Te lo cuento para que, cuando tú seas grande, nadie te engañe y sepas que pasaron cosas horribles en el Perú y que hay muchas personas que parece que quieren que se repita todo eso para seguir haciéndose ricos, y nuestro trabajo más importante como personas es evitar que la gente se olvide. Te lo cuento porque te quiero y porque quiero que el Perú en el que te toque vivir sea mejor, o sigas peleando por que lo sea.

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Creo que en ninguno de los 15 minutos que estuvimos ahí el tipo miró a los ojos de nadie. Anita entró con la bata, se acomodó en la camilla, y yo me quedé a su lado, como debe ser, agarrándole la mano. Nosotros ya sabíamos que teníamos algunas complicaciones, que no todo iba a ser el paraíso que se sueña, pero ¡¡¡qué poco alentador es tener al profesor de Kevin Arnold explicando los volcanes!!!

Diez minutos en los que escuchábamos términos médicos, números, datos, y palabras que la enfermera que lo asistía iba escribiendo en una computadora. Todo un profesional. Casi como un francotirador esperando en la ventana a que pase su víctima. Si hubiéramos estado en el seguro me hubiera preocupado, pero por suerte INPPARES me parece uno de los mejores lugares (además de barato) para atendernos.

Diez largos minutos acompañados de una pared que ni siquiera nos miraba, que ni siquiera nos daba la oportunidad. Y luego de 10 minutos, la magia se hizo presente: en el LCD de 40 pulgadas (el que quiero para el cuarto, pero Anita no me deja) que había frente a nosotros, y en el que veíamos la ecografía con la extrañeza habitual, el técnico (tecnólogo?) habló por primera vez y nos dijo “ese es el feto”. Nos lo señaló con el puntero láser, y nosotros mirábamos asombrados cómo algo tan pequeñito, tan pocos milímetros de vida, nos habían empezado a cambiar desde hace algunas semanas. Volvimos a llorar. No cabía la menor duda de que el primer cambio visible desde que supimos que estábamos embarazados era ese: nos volvimos llorones.

Uno que pretende mantener la cordura frente al tecnólogo que no se inmuta. Pero como que él quería vernos llorar a toda costa, y nosotros sensibles como estábamos, aguantando la alegría. “Ahora van a escuchar sus latidos” nos dice y pone los parlantes con sus latidos. Chiquitos, fuertes, constantes, a mil por hora, alegres, sabiendo que el cariño ya se lo tiene ganado. Latidos chiquitos, uno tras de otro hasta pasar los 130 por minuto. Y volvimos a llorar. Vamos a tener que aprender a llorar menos o por lo menos a intentarlo.

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Parado en el balcón, espiando los demás balcones donde nunca pasa nada interesante, me llama Anita. Siempre hablamos por teléfono, porque no siempre podemos vernos (antes era más difícil, porque ahora peleo más con mi trabajo y menos con mi vida personal, así que robando horas de sueño y ratos a la oficina, cada vez nos vemos más seguido). Me llama Anita, y me pregunta donde estoy.

“¿Amor, donde estás?”
“En la casa”.
“Sí, pero ¿en qué parte?.
En el balcón.
“¿Puedes ir al cuarto un ratito?

Así que voy al cuarto pensando en que se le olvidó algo y que lo encontraré sobre el mueble de la computadora, o en el armario. Llego al cuarto y me dice “siéntate”. Yo empecé a sospechar algo, porque llamarme por teléfono desde su trabajo para hacerme sentar en el cuarto, no era precisamente una rutina habitual. Me senté y su voz no temblaba, no tenía un aire de preocupación o algo que me hiciera dudar. Además, siempre que ella me avisa de algo que va a hacer con sus amigas, utiliza un tonito como de chiste viejo “mi amoooor… ” me dice, alargando la “o” y abriendo sus ojotes redondos y tiernos y grandes, y siempre con una sonrisa…

Después, ya no recuerdo qué paso: lo que recuerdo es que estaba sentado en la cama, sólo, con el teléfono en la mano, y empezaba a dibujarse una sonrisa grande, cada vez más grande. Y la sonrisa crecía, crecía, y crecía más, y luego se salió de la boca y empezó a invadir el cuello, las orejas, seguía creciendo cada vez más y más, empezó a inundar mi pecho (ahí tuve que ser muy fuerte, porque cuando algo te inunda así, tan de golpe, tan bienvenido, dan ganas de gritar, y uno, que es un caballero, y que además no conoce a ninguno de sus vecinos, no puede salir gritando en pijama, ellos no tienen por qué celebrar conmigo), y luego del pecho la sonrisa seguía haciéndose grande y más grande, llegó al estómago y seguía creciendo, y cuando me inundó por completo, quiso rebalsarse, inundar el cuarto para quedarse hasta que venga el niño y la alegría sea diferente.

Entonces empecé a llorar. A diferencia de otros días, de otros motivos, no quise controlarme. Empecé a dejarla salir despacito por los ojos, luego por la boca, por las manos, por donde quisiera salir. Era su momento y era su motivo, así que ya no quise resistirme. Y hasta ahora inunda mi casa. Está ahí, quietecita, acomodada en cada rincón por donde mire. Es de las que llegó para quedarse.

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Con Anita ya habíamos hablado de tener un hijo, y habíamos hablado mucho sobre el momento en que deberíamos “intentar” tener un hijo. Lo habíamos conversado desde diciembre o noviembre, así que cuando el calendario se llenó de junio, supe que esos meses habían pasado tan rápido que solo Anita (voy a pedirle permiso para poner su avatar Simpson por aquí) se dio cuenta.  La sensación de que ahora no sólo era “descuidarnos” sino además querer/tener/hacer/buscar un hijo era extraña.

Me resultaba extraña (no incómoda, para nada) porque inmediatamente la alegría daba paso a los temores, a los pequeños miedos innecesarios de cosas que sucederán cuando cumpla doce o trece años. O cuando tenga que levantarme a mitad de la noche por escuchar su llanto. Y junto con eso las explicaciones de por qué no podrá salir a jugar de noche, de cómo funciona algún aparato, de por qué hay que ir al colegio y aprender mucho.

Eso ha sido hace dos meses. La alegría ha ido guardándose un poquito adentro, casi como que saca la nariz por las mañanas y me alimenta, me roba sonrisas, me hace olvidar el trajín de la oficina. Ahora la consigna es cuidar a la mamá, a Anita. A veces sólo estar con ella, a veces engreírla, a veces compartir mis sueños, porque cuando ella comparte los suyos creo que todas las cosas pueden mejorar. Y cuando la escucho sé que mis sueños, pequeñitos, cálidos, hechos con un poquito de ella y un poquito de mí, son pequeñitos porque lo que viene será lo más grande de este mundo.

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